Scarica e Leggi: Dolomiti del Brenta – fotografie di Alaxandra Koch, poesie di Eugenio Lucrezi

“Che l’intero senso/era nella casa, alla partenza/salutata brevemente.”

“Con tranquillità si potrebbe affermare che in questi tre versi c’è già l’intero senso del Libro domestico che Rossella Tempesta ha trafilato in un registro che nulla cede alla retorica, che persuade sempre, che ti fa entrare e ti coinvolge con le sue verità, per struggimenti improvvisi, per continui disvelamenti nei reticoli affettivi di cui si nutre appunto la casa.

Un universo di persone e di cose insieme semplice e gremito. Questa casa, questa cesta per gatti e bambini/questa cassa armonica per voci infantili e controcanti discordi./Lo sento, casa.”

(freevillage.it / Rodolfo di Blasio)

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La poesia di Federica è in ogni sua cosa, nei suoi testi limpidi e acuminati, nei suoi collage dai colori netti e dai confini che si frammischiano tra loro.
In effetti le arti di Federica assomigliano alla vita.

Dichotomía sterile nei contrapposti

Dichotomía sterile nei contrapposti

mi pare segnare senza senso univoco

Camminavi le scarpe con tacco a rocchetto

spinto su caviglie mosse

e quei capelli filati di scuri bianchi in lunghezze

Fossero mai state le mani tozze

a impreziosire la tua stizza sedata

o i miti sguardi d’ortica sulle parole

che irretivano i deboli e sfidavano

gli sprezzanti compiaciuti

Era come sistemare botti nella roccia

sfregando legni interni senza toccarli

Poi le risa confuse attorno alle rughe

quelle d’espressione impresse dal piombo

futile dei denti

S’avvedeva un gesto mansueto sulle spalle

e risse d’occhi spulciavano brevità di respiro

Che sapevi la vita ringhiava e tu ne facevi arma

dai manipoli astuti a stringer mani fragili

comprimendo tentazioni innocue

da rivestire con fini

No, non trasparivano le pieghe profonde

Era un insolita danza tra la fronte bassa

e la bocca sempre socchiusa

Ma nessuno, quasi, pareva sapere

II

Le successive distanze non giacevano al loro posto

Sembrava che fossero stanche di perdersi

e mordersi la coda nello stesso girotondo

Affinchè vi fosse un segno di cedimento amicale

restammo sedute alle panche di pietra sbirciando

le metriche dei silenzi

serbavo una incomprensione in me

intera di ciò  che vedevo e sentivo

III

Educami ad inveire senza arrossire

Con la voce asciutta e senza tono

Di taglio dritto al bersaglio

Che credimi non vedo

Da qui le ombre s’infittiscono alquanto

E sai, vorrei poter parlare senza udire

i coperchi e il baccano che fa il tuo

corpo nel cappotto

imparare a distinguere vero e falso

solo guardando l’erba

Rapporto ogni mio dettaglio ai tuoi fuochi fatui

Rimescolo e rimescolo

Dichotomía sterile nei contrapposti

Senza uscirne vi(v)a

*

Mutazioni

In un filo d’acqua scendono le cose

Ricami ritmici diffusi

Costellate siepi di ginestrone

estirpate e lucide nel grigio stupito

di coltri nebbiose

Involtolate

ai passi corti del giorno

senza ancora lena

S’intromettono gazze e corvi

trasportando suoni d’ovatta

(e allora mi chiedo)

se il melo selvatico

s’invaghisca tremulo dei suoi fiori

appesi senza esser visti

se parlano le ortensie alle viole

come distese nel letto a confessare

Chiarori millesimali fusi nei rami

come allodole non ancora giunte

fuoriescono dai vetri

(che non so mai)

se siano essi specchi d’anima a ritroso

o becchi d’ uccelli nel fogliame

fenici rinvenute per  mio tormento

o evoluzione in alto

complesse stirpi di nobili e accattoni

fin sotto la mia finestra.

*

Della noia

Della noia non cavalco che il dorso

Avrei certo sempre pensato di crearne

altra da impastare ai molli giunti dello

spirito come si fa con i piedi nel fango

quando piove

ovviando al termine del salto in punta di piedi

Ma sono fisse dimore i pantani scoperti

e canestri le ore di un tempo restio ai cardini

di scambio

apro la bocca e le mani ingoiando senza masticare

afferrando senza stringere

poiché piegata è  la rima dei secondi

senza ristoro e luci

m’imbatto nei prologhi di questo mio disordine

a sbriciolarne contenuti

per essere sapendo di non esserci

per credere d’impossessarmi quando

nulla è possesso

[la nuit (la notte)

l’ennuie (la noia)]

Cardo notturno/diurno

Le sue spine inflitte

Mi rendono capace di

parlare solo ai fiori

pronunciando le stesse

vocali in confusione

di significati di-versi

*

Mi rimandano ai corsi d’acqua le strade

Colme di sentinelle empatiche

Ricerco nelle mosse svelte dei rivoli

incontenibili strozzature di occhi

Che vedevo essere mie e tue nel ventre

Plesso avvinto erano le giornate di rottura

e invadevano come l’aria nitida un moto

deserto

Le gocce immobili lasciano un cerchio

schiudersi attorno

Mostrano le vere insidie

Di quando eravamo foglie imbevute

stracche di voli in assoluto

Restami accanto nel perdurare dei minuti

Costretto a me come coperta di corpo

Mi infiamma la tua pelle senza scudo

Gratta l’impossibile questa notte

Tra piedi e mani sperduti al bivio

ti servo il mio pasto caldo

degradando nei colmi di giunchiglie

Sulle foglie crasse e i frutti carnosi

garantiti dall’umido soverchio

che una polvere glauca ricopre

Federica Galetto (Nightingale)

Biografia:

Federica Galetto nasce a Torino nel 1964 dove completa i suoi studi ad indirizzo linguistico. Scrive da sempre e da anni sul web, dove la sua poetica è conosciuta con la firma di Federica Nightingale. Pubblica per la prima volta con un racconto per Mondadori  a seguito di un concorso promosso dall’Editore. Molte le pubblicazioni di sue poesie e racconti su siti letterari e blogs a tema, su antologie edite in Italia e all’estero. Appassionata di lingua inglese e tedesca, ha lavorato per diversi anni come traduttrice. E’ Editor di un blog letterario “La stanza di Nightingale” http://lastanzadinightingale.blogspot.com/ sul quale pubblica testi poetici di autori contemporanei italiani e stranieri, che traduce personalmente. Attualmente vive in Piemonte,in  un piccolo villaggio del Monferrato. Collage – artist,  crea quadri con la tecnica del collage. Lavora come assistente presso la scuola elementare locale, insegna lingua inglese ai bambini.

“Una voce che è prima di tutto impaziente di cantare la vita, in tutte le sue sfaccettature, nelle sue maree e nei suoi inabissamenti, cambiando necessariamente di volta in volta tonalità, altezza, ritmi del suo movimento. Quella di Rossella Tempesta è una poesia pregna di odori, colori, profumi e sfumature, del paesaggio e dell’anima, o meglio delle anime della poetessa, dell’umano e di ciò che dell’Oltre è dato intravedere” (dalla prefazione di Chiara De Luca).

Infilo gli occhi nel verde
non vedo più la strada, sfuggono le case.
Così il mondo è già completo, solo distese verdi
file di alberi immensi e alberi soli e immoti.
Perfette sono le siepi e i rampicanti
perfetti gli ikebana di sterpi e fiori.

Sono lontana, sono una foglia
un tronco una farfalla.

Solo per il tuo canto ritorno

Rossella Tempesta è nata a Napoli. Vissuta a Terlizzi, Milano, Cattolica e Rimini attualmente risiede fra Napoli e Formia. Si occupa di Poesia e Cultura anche promuovendone la divulgazione con eventi e iniziative corali. Suoi testi e interventi appaiono sulle riviste “La Mosca di Milano”, “Graphie”, “ClanDestino”, “AttraVerso”, “Poesia”, “Poeti e Poesia”. Per la sua poesia ha ricevuto i premi “Dario Bellezza”, “Salvatore Quasimodo”, “Miramare Poesia”, “Hostaria dal Terzo”, “Sandro Penna”. Fra le sue opere i volumi Alla tua porta prefazione di Davide Rondoni (Walter Raffaelli, Rimini 2000) e Passaggi di Amore prefazione di Elio Pecora (Edizioni della Meridiana, Firenze 2007)

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Intervista su L’Impaziente con la brava e bella Lucrezia Girardi

Pasquale Vitagliano è nato a Lecce nel 1965 è laureato in Scienze Politiche e Giurisprudenza, ha seguito la Scuola di Giornalismo “Gino Palumbo” della Rizzoli Corriere della Sera di Milano ed è stato redattore-stagista presso il «Corriere della Sera». E’ giornalista pubblicista,  e scrive (anche)  poesie: alcune sono apparse su “Rottanordovest”, “Erodiade”, “Lapoesiaelospirito”, “Nazione Indiana”. E’ stato finalista del premio di poesia Città di Procida nel 2003. Menzione speciale nel 2005 al Premio di Poesia Lorenzo Montano Città di Verona. Nel 2006 segnalato nello stesso premio. Con i suoi versi è presente in diverse Antologie edite da LietoColle. Critico letterario per diverse riviste locali e nazionali. Presente nel nucleo originario della Redazione (2000-2006) di Italialibri, nel 2006 ha curato l‘Antologia della Poesia Erotica contemporanea per la sezione riservata a ItaliaLibri.

Ed oltretutto Pasquale Vitagliano ha vissuto la sua infanzia ed adolescenza tre piani sotto la mia casa a Terlizzi, è stato mio compagno di giochi, e naturalmente il primo grande amico di una scolaretta delle classi elementari magrolina e sognatrice quale ero io.

I parallelismi non sono terminati, io e Pasquale facciamo anche lo stesso lavoro, quello che ci da’ il pane intendo. Per vivere poi, scriviamo poesia.

morente all’imbrunire

l’inaspettato

bacio della pace,

che ti veste

dalla testa ai piedi

di quello che occorre

per uscire fuori. 

Quando sparisce il freddo,

si scioglie il dolore,

quando il sonno

non si spezza più.

Allora, puoi uscire fuori.

Veleggiare

Questa parola

ho scoperto

tra i piombi dorati

di un parrucchiere-per-signora,

mentre evadeva

dalla sua mestizia.

E dietro trascinava

l’eco di un profumo,

essenza di una scomparsa beatitudine.

Cretto sul corpo

Getto un cretto di bava

sulle faglie di un corpo di cava,

per coprire le murate glauche,

per seppellire le seppie fondamenta. 

Non è una opera imperitura sul corpo,

non è lucore quello che si vede dall’alto,

se ci stai dentro, un dedalo appare, un greto

cieco che non saprà mai dirti perché il dolore.

       La camera oscura

Ho dato un volto alla camera oscura.

In essa ho trovato un corpo indimenticabile.

Gli ho toccato i capelli morbidi e caldi,

lunghi come nient’altro,

neri e intriganti come la notte.

Ho incrociato due occhi profondi

e accesi come due lune.

Ho trovato bellezza.

Ho messo dolcezza e amore

nella  camera oscura.

Alla fine il volto, la bellezza, l’amore,

tutto è sparito.

Solo la camera oscura

è rimasta:

più brutta e insopportabile

di prima.

Puntuale come un pendolo,

prevedibile e insensibile.

Una dedica alle donne, alla loro umanità così straordinaria e misteriosa, a quella loro aurea mistica e sensuale ad un tempo, al meraviglioso dono che possiedono di generare e far generare amore.

Una dedica alle donne, perché sia la loro ragione a vincere sui mali del tempo, la ragione della parola.

Una dedica alle donne perché siano curate come fiori, prima di tutto da se stesse.

Le donne-mimosa, fiori eterei e forti, che vincono con la grazia e la bellezza il gelo del tempo di un inverno troppo lungo…

L’ibisco è sbocciato in rosso

contro tutto il mio dolore.

Cosa vuole una donna, dico,

cosa immaginava fosse promesso alla sua vita.

Ed io. Io cosa.

Come ti allevano le donne questi qui,

come te le sgangherano, slogano, riducono

a un filo sottile, l’ultimo tratto di linea prima della sparizione.

Io tocco i panni con le mani mentre li ritiro dai fili, con le mani li accarezzo e piego.

Devono avere tutto ed assolutamente essere nulla.

Alcuni manichini nelle vetrine sono già protesi di nailon trasparente

e almeno non fingono niente.

Le ragazze in copertina invece sono manichini. Che erano bambine.

Quelle normali poi cosa speriamo, di salvarlo il mondo?

Ce la faremo a dividerci lavoro-casa-figli-uomo-non invecchiare-non ammazzare, né centrifugare un figlio?

Affetto sottilmente cipollina fresca e piango per il mondo

e il destino dell’uomo, l’incapacità di riavvicinare i lembi e rabberciare.

Piango e mescolo salsa di latte e riso e cannella

per la gioia invincibile dei miei figli.

Andiamo mutamente al mattatoio.

Dove si annida il male, che sindrome colpirà da dove?

Dov’è un riparo.

La parola è una tettoia verde,

che dice cose che sappiamo tutte e non diciamo più.

Dice che il bene massimo è sporcarsi le mani con la nostra vita.

A ripulirla.

Il bene e allevare con le mani nostre il bene.

Comprate donne, comprate più niente!

Regalatevi le mani gli occhi, guardate tutto costruite tutto,

stanate il marciume dall’angolo enorme del mondo.

E allevate. Figli, coscienze, idee.

E la tradizione. E la natura.

E la parola – il nostro marchio deriso –

la parola invada a fiumi le strade, la parola parli della ragione.

Scarica il Podcast della Trasmissione – 26/01/2009

Siamo nella bella Formia, davanti all’incanto del golfo di Gaeta e Formia, appunto.

Su di un panorama di una bellezza che sconfina nello struggimento e, dunque, quasi della malinconia, si affaccia la finestra della stanza nella quale scrivono ben due poeti, compagni anche di vita: Giuseppe Napolitano ed Irene Vallone.

Di Giuseppe e delle molte e pregevoli cose che fa PER la Poesia, oltre che della sua poesia, parleremo presto.

Oggi ci dedichiamo alla lettura della poesia di Irene Vallone, un delicato ed incisivo esordio il suo, premiato sul nascere dalla giuria del Premio Sant’Elia.

E confesso che leggendo i suoi testi mi sono scaldata di intima soddisfazione, per quest’altra voce di donna, e di donna del mio sud.

Una voce ferma, distesa, intensa ed emotiva. In una cornice minimalista e delicata nei toni, che ancora più risalto da al cesello del particolare.

Praticamente un autoritratto di Irene. 
 

1

Africa 
 

Ho nel mio cuore l’urlo

indelebile scava

la ferita del ricordo 

Stretta la gola

tra mantici ferrei

sacchi di corpi percossi

grani di polvere

a medicare ferite

noi sordi, ciechi  

Aria malsana

a mendicare amore  

Stretto al petto

il figlio della paura

lo strazio della violenza

negli occhi tuoi bambini

sorriderà domani tenerezza 
 
 
 

2

Introspettiva 
 

Siamo tutti grandi fiumi

                  carsici

penetriamo nelle profondità

                  dell’anima

e barlumi di luce a specchio

lasciamo intravedere dalle forre

fissità di pensieri su

orizzonti alla deriva

sullo strappo un telo blu 
 
 
 
 

3

Nascondi 
 

terra che nascondi la pioggia

conserva di sale, di vita, di pane 

trattieni radici  e propaghi profumi 

terra di sale di vita di pane

doni la vita e nascondi la morte

l’orma di ogni passaggio hai segnato  

terra di sale di vita di pane

profondi parole in un campo di grano

nascondi le tracce di ogni suo passo 
 
 
 

4

Terre mie 
 

colmi  gli occhi delle terre mie

nuovi inseguono nella luce profumi antichi

stanchi i passi solcano le pieghe dei ricordi

all’orizzonte incertitudine desueta

sa di erbe di campo il tramonto

e con una stella mi aggrappo sull’uscio

                                                             del buio.