La poesia di Federica è in ogni sua cosa, nei suoi testi limpidi e acuminati, nei suoi collage dai colori netti e dai confini che si frammischiano tra loro.
In effetti le arti di Federica assomigliano alla vita.

Dichotomía sterile nei contrapposti

Dichotomía sterile nei contrapposti

mi pare segnare senza senso univoco

Camminavi le scarpe con tacco a rocchetto

spinto su caviglie mosse

e quei capelli filati di scuri bianchi in lunghezze

Fossero mai state le mani tozze

a impreziosire la tua stizza sedata

o i miti sguardi d’ortica sulle parole

che irretivano i deboli e sfidavano

gli sprezzanti compiaciuti

Era come sistemare botti nella roccia

sfregando legni interni senza toccarli

Poi le risa confuse attorno alle rughe

quelle d’espressione impresse dal piombo

futile dei denti

S’avvedeva un gesto mansueto sulle spalle

e risse d’occhi spulciavano brevità di respiro

Che sapevi la vita ringhiava e tu ne facevi arma

dai manipoli astuti a stringer mani fragili

comprimendo tentazioni innocue

da rivestire con fini

No, non trasparivano le pieghe profonde

Era un insolita danza tra la fronte bassa

e la bocca sempre socchiusa

Ma nessuno, quasi, pareva sapere

II

Le successive distanze non giacevano al loro posto

Sembrava che fossero stanche di perdersi

e mordersi la coda nello stesso girotondo

Affinchè vi fosse un segno di cedimento amicale

restammo sedute alle panche di pietra sbirciando

le metriche dei silenzi

serbavo una incomprensione in me

intera di ciò  che vedevo e sentivo

III

Educami ad inveire senza arrossire

Con la voce asciutta e senza tono

Di taglio dritto al bersaglio

Che credimi non vedo

Da qui le ombre s’infittiscono alquanto

E sai, vorrei poter parlare senza udire

i coperchi e il baccano che fa il tuo

corpo nel cappotto

imparare a distinguere vero e falso

solo guardando l’erba

Rapporto ogni mio dettaglio ai tuoi fuochi fatui

Rimescolo e rimescolo

Dichotomía sterile nei contrapposti

Senza uscirne vi(v)a

*

Mutazioni

In un filo d’acqua scendono le cose

Ricami ritmici diffusi

Costellate siepi di ginestrone

estirpate e lucide nel grigio stupito

di coltri nebbiose

Involtolate

ai passi corti del giorno

senza ancora lena

S’intromettono gazze e corvi

trasportando suoni d’ovatta

(e allora mi chiedo)

se il melo selvatico

s’invaghisca tremulo dei suoi fiori

appesi senza esser visti

se parlano le ortensie alle viole

come distese nel letto a confessare

Chiarori millesimali fusi nei rami

come allodole non ancora giunte

fuoriescono dai vetri

(che non so mai)

se siano essi specchi d’anima a ritroso

o becchi d’ uccelli nel fogliame

fenici rinvenute per  mio tormento

o evoluzione in alto

complesse stirpi di nobili e accattoni

fin sotto la mia finestra.

*

Della noia

Della noia non cavalco che il dorso

Avrei certo sempre pensato di crearne

altra da impastare ai molli giunti dello

spirito come si fa con i piedi nel fango

quando piove

ovviando al termine del salto in punta di piedi

Ma sono fisse dimore i pantani scoperti

e canestri le ore di un tempo restio ai cardini

di scambio

apro la bocca e le mani ingoiando senza masticare

afferrando senza stringere

poiché piegata è  la rima dei secondi

senza ristoro e luci

m’imbatto nei prologhi di questo mio disordine

a sbriciolarne contenuti

per essere sapendo di non esserci

per credere d’impossessarmi quando

nulla è possesso

[la nuit (la notte)

l’ennuie (la noia)]

Cardo notturno/diurno

Le sue spine inflitte

Mi rendono capace di

parlare solo ai fiori

pronunciando le stesse

vocali in confusione

di significati di-versi

*

Mi rimandano ai corsi d’acqua le strade

Colme di sentinelle empatiche

Ricerco nelle mosse svelte dei rivoli

incontenibili strozzature di occhi

Che vedevo essere mie e tue nel ventre

Plesso avvinto erano le giornate di rottura

e invadevano come l’aria nitida un moto

deserto

Le gocce immobili lasciano un cerchio

schiudersi attorno

Mostrano le vere insidie

Di quando eravamo foglie imbevute

stracche di voli in assoluto

Restami accanto nel perdurare dei minuti

Costretto a me come coperta di corpo

Mi infiamma la tua pelle senza scudo

Gratta l’impossibile questa notte

Tra piedi e mani sperduti al bivio

ti servo il mio pasto caldo

degradando nei colmi di giunchiglie

Sulle foglie crasse e i frutti carnosi

garantiti dall’umido soverchio

che una polvere glauca ricopre

Federica Galetto (Nightingale)

Biografia:

Federica Galetto nasce a Torino nel 1964 dove completa i suoi studi ad indirizzo linguistico. Scrive da sempre e da anni sul web, dove la sua poetica è conosciuta con la firma di Federica Nightingale. Pubblica per la prima volta con un racconto per Mondadori  a seguito di un concorso promosso dall’Editore. Molte le pubblicazioni di sue poesie e racconti su siti letterari e blogs a tema, su antologie edite in Italia e all’estero. Appassionata di lingua inglese e tedesca, ha lavorato per diversi anni come traduttrice. E’ Editor di un blog letterario “La stanza di Nightingale” http://lastanzadinightingale.blogspot.com/ sul quale pubblica testi poetici di autori contemporanei italiani e stranieri, che traduce personalmente. Attualmente vive in Piemonte,in  un piccolo villaggio del Monferrato. Collage – artist,  crea quadri con la tecnica del collage. Lavora come assistente presso la scuola elementare locale, insegna lingua inglese ai bambini.

“Una voce che è prima di tutto impaziente di cantare la vita, in tutte le sue sfaccettature, nelle sue maree e nei suoi inabissamenti, cambiando necessariamente di volta in volta tonalità, altezza, ritmi del suo movimento. Quella di Rossella Tempesta è una poesia pregna di odori, colori, profumi e sfumature, del paesaggio e dell’anima, o meglio delle anime della poetessa, dell’umano e di ciò che dell’Oltre è dato intravedere” (dalla prefazione di Chiara De Luca).

Infilo gli occhi nel verde
non vedo più la strada, sfuggono le case.
Così il mondo è già completo, solo distese verdi
file di alberi immensi e alberi soli e immoti.
Perfette sono le siepi e i rampicanti
perfetti gli ikebana di sterpi e fiori.

Sono lontana, sono una foglia
un tronco una farfalla.

Solo per il tuo canto ritorno

Rossella Tempesta è nata a Napoli. Vissuta a Terlizzi, Milano, Cattolica e Rimini attualmente risiede fra Napoli e Formia. Si occupa di Poesia e Cultura anche promuovendone la divulgazione con eventi e iniziative corali. Suoi testi e interventi appaiono sulle riviste “La Mosca di Milano”, “Graphie”, “ClanDestino”, “AttraVerso”, “Poesia”, “Poeti e Poesia”. Per la sua poesia ha ricevuto i premi “Dario Bellezza”, “Salvatore Quasimodo”, “Miramare Poesia”, “Hostaria dal Terzo”, “Sandro Penna”. Fra le sue opere i volumi Alla tua porta prefazione di Davide Rondoni (Walter Raffaelli, Rimini 2000) e Passaggi di Amore prefazione di Elio Pecora (Edizioni della Meridiana, Firenze 2007)

Sostieni l’editoria della Poesia, acquista il libro “L’Impaziente” di Rossella Tempesta

Intervista su L’Impaziente con la brava e bella Lucrezia Girardi

Pasquale Vitagliano è nato a Lecce nel 1965 è laureato in Scienze Politiche e Giurisprudenza, ha seguito la Scuola di Giornalismo “Gino Palumbo” della Rizzoli Corriere della Sera di Milano ed è stato redattore-stagista presso il «Corriere della Sera». E’ giornalista pubblicista,  e scrive (anche)  poesie: alcune sono apparse su “Rottanordovest”, “Erodiade”, “Lapoesiaelospirito”, “Nazione Indiana”. E’ stato finalista del premio di poesia Città di Procida nel 2003. Menzione speciale nel 2005 al Premio di Poesia Lorenzo Montano Città di Verona. Nel 2006 segnalato nello stesso premio. Con i suoi versi è presente in diverse Antologie edite da LietoColle. Critico letterario per diverse riviste locali e nazionali. Presente nel nucleo originario della Redazione (2000-2006) di Italialibri, nel 2006 ha curato l‘Antologia della Poesia Erotica contemporanea per la sezione riservata a ItaliaLibri.

Ed oltretutto Pasquale Vitagliano ha vissuto la sua infanzia ed adolescenza tre piani sotto la mia casa a Terlizzi, è stato mio compagno di giochi, e naturalmente il primo grande amico di una scolaretta delle classi elementari magrolina e sognatrice quale ero io.

I parallelismi non sono terminati, io e Pasquale facciamo anche lo stesso lavoro, quello che ci da’ il pane intendo. Per vivere poi, scriviamo poesia.

morente all’imbrunire

l’inaspettato

bacio della pace,

che ti veste

dalla testa ai piedi

di quello che occorre

per uscire fuori. 

Quando sparisce il freddo,

si scioglie il dolore,

quando il sonno

non si spezza più.

Allora, puoi uscire fuori.

Veleggiare

Questa parola

ho scoperto

tra i piombi dorati

di un parrucchiere-per-signora,

mentre evadeva

dalla sua mestizia.

E dietro trascinava

l’eco di un profumo,

essenza di una scomparsa beatitudine.

Cretto sul corpo

Getto un cretto di bava

sulle faglie di un corpo di cava,

per coprire le murate glauche,

per seppellire le seppie fondamenta. 

Non è una opera imperitura sul corpo,

non è lucore quello che si vede dall’alto,

se ci stai dentro, un dedalo appare, un greto

cieco che non saprà mai dirti perché il dolore.

       La camera oscura

Ho dato un volto alla camera oscura.

In essa ho trovato un corpo indimenticabile.

Gli ho toccato i capelli morbidi e caldi,

lunghi come nient’altro,

neri e intriganti come la notte.

Ho incrociato due occhi profondi

e accesi come due lune.

Ho trovato bellezza.

Ho messo dolcezza e amore

nella  camera oscura.

Alla fine il volto, la bellezza, l’amore,

tutto è sparito.

Solo la camera oscura

è rimasta:

più brutta e insopportabile

di prima.

Puntuale come un pendolo,

prevedibile e insensibile.

Una dedica alle donne, alla loro umanità così straordinaria e misteriosa, a quella loro aurea mistica e sensuale ad un tempo, al meraviglioso dono che possiedono di generare e far generare amore.

Una dedica alle donne, perché sia la loro ragione a vincere sui mali del tempo, la ragione della parola.

Una dedica alle donne perché siano curate come fiori, prima di tutto da se stesse.

Le donne-mimosa, fiori eterei e forti, che vincono con la grazia e la bellezza il gelo del tempo di un inverno troppo lungo…

L’ibisco è sbocciato in rosso

contro tutto il mio dolore.

Cosa vuole una donna, dico,

cosa immaginava fosse promesso alla sua vita.

Ed io. Io cosa.

Come ti allevano le donne questi qui,

come te le sgangherano, slogano, riducono

a un filo sottile, l’ultimo tratto di linea prima della sparizione.

Io tocco i panni con le mani mentre li ritiro dai fili, con le mani li accarezzo e piego.

Devono avere tutto ed assolutamente essere nulla.

Alcuni manichini nelle vetrine sono già protesi di nailon trasparente

e almeno non fingono niente.

Le ragazze in copertina invece sono manichini. Che erano bambine.

Quelle normali poi cosa speriamo, di salvarlo il mondo?

Ce la faremo a dividerci lavoro-casa-figli-uomo-non invecchiare-non ammazzare, né centrifugare un figlio?

Affetto sottilmente cipollina fresca e piango per il mondo

e il destino dell’uomo, l’incapacità di riavvicinare i lembi e rabberciare.

Piango e mescolo salsa di latte e riso e cannella

per la gioia invincibile dei miei figli.

Andiamo mutamente al mattatoio.

Dove si annida il male, che sindrome colpirà da dove?

Dov’è un riparo.

La parola è una tettoia verde,

che dice cose che sappiamo tutte e non diciamo più.

Dice che il bene massimo è sporcarsi le mani con la nostra vita.

A ripulirla.

Il bene e allevare con le mani nostre il bene.

Comprate donne, comprate più niente!

Regalatevi le mani gli occhi, guardate tutto costruite tutto,

stanate il marciume dall’angolo enorme del mondo.

E allevate. Figli, coscienze, idee.

E la tradizione. E la natura.

E la parola – il nostro marchio deriso –

la parola invada a fiumi le strade, la parola parli della ragione.

Scarica il Podcast della Trasmissione – 26/01/2009

Siamo nella bella Formia, davanti all’incanto del golfo di Gaeta e Formia, appunto.

Su di un panorama di una bellezza che sconfina nello struggimento e, dunque, quasi della malinconia, si affaccia la finestra della stanza nella quale scrivono ben due poeti, compagni anche di vita: Giuseppe Napolitano ed Irene Vallone.

Di Giuseppe e delle molte e pregevoli cose che fa PER la Poesia, oltre che della sua poesia, parleremo presto.

Oggi ci dedichiamo alla lettura della poesia di Irene Vallone, un delicato ed incisivo esordio il suo, premiato sul nascere dalla giuria del Premio Sant’Elia.

E confesso che leggendo i suoi testi mi sono scaldata di intima soddisfazione, per quest’altra voce di donna, e di donna del mio sud.

Una voce ferma, distesa, intensa ed emotiva. In una cornice minimalista e delicata nei toni, che ancora più risalto da al cesello del particolare.

Praticamente un autoritratto di Irene. 
 

1

Africa 
 

Ho nel mio cuore l’urlo

indelebile scava

la ferita del ricordo 

Stretta la gola

tra mantici ferrei

sacchi di corpi percossi

grani di polvere

a medicare ferite

noi sordi, ciechi  

Aria malsana

a mendicare amore  

Stretto al petto

il figlio della paura

lo strazio della violenza

negli occhi tuoi bambini

sorriderà domani tenerezza 
 
 
 

2

Introspettiva 
 

Siamo tutti grandi fiumi

                  carsici

penetriamo nelle profondità

                  dell’anima

e barlumi di luce a specchio

lasciamo intravedere dalle forre

fissità di pensieri su

orizzonti alla deriva

sullo strappo un telo blu 
 
 
 
 

3

Nascondi 
 

terra che nascondi la pioggia

conserva di sale, di vita, di pane 

trattieni radici  e propaghi profumi 

terra di sale di vita di pane

doni la vita e nascondi la morte

l’orma di ogni passaggio hai segnato  

terra di sale di vita di pane

profondi parole in un campo di grano

nascondi le tracce di ogni suo passo 
 
 
 

4

Terre mie 
 

colmi  gli occhi delle terre mie

nuovi inseguono nella luce profumi antichi

stanchi i passi solcano le pieghe dei ricordi

all’orizzonte incertitudine desueta

sa di erbe di campo il tramonto

e con una stella mi aggrappo sull’uscio

                                                             del buio. 

La forma della vita

Cammini sul ciglio della strada
dove non c’è riparo  né contatto.
Tutto è compiuto
in questa città  che ha la forma
di ogni altra città  a venire.

Cola la notte dentro gli uomini,
strade a corridoio
dove  scivola il gesto che sa
e tace  la ferita.

Le luci, le luci sono troppo alte
per vedere l’ombra, la vostra
la mia e il sangue nel canto
taciuto ai figli
dentro la pagina.

Sarà  questa l’ora di dirlo
il tempo immacolato e crudele?
L’ infanzia orfana  la casa,
una guerra nella memoria muta
della pelle.

I corpi hanno perso il sogno
nel tanto spaccare la vita
con le unghie sino in fondo,
nel dirlo ogni volta  estinto il sogno,
come fosse per davvero,
per sempre.

Cerco l’abbraccio nelle piazze
smagrite.
Lo trovo la notte, lo inseguo
nel piano inclinato
degli occhi.

Ho scavato una grotta
per la solitudine e la preghiera
non scordata mai, non saputa
se non nel grido.

Sotto, più giù dentro i cunicoli,
nel nero che assedia
le ginocchia si chiude il cerchio,
la parola consumata all’inizio.
non ho più occhi.

Tengo stretta la mia,
la tua ora, quella che sola ci appartiene
dove dici   amore
e ci credi e lo tieni come l’ospite,
l’ultimo.

Nascite imperfette

Nella fessura del presente
restiamo appesi a un ricordo.
Dentro la testa  un mare,
senza data e il nome

resta la ninna nanna
di mia madre nel bianco,
come fosse una notte senza luna

E’ stretta la mattina dove si perde,
dove è più scuro il giorno
sopra le pagine
e la fuga nella pelle.

resta il segno nella mano
di mio padre,
la nostalgia, un balzo senza fine

La terra conserva
la formula del fiore e la legge della stella,
un tempo fissato   e chiama.

Cantilena della specie

La scriminatura divide i capelli
in parti non uguali.
Sono fragili i capelli, si vedono le ossa.
La pelle e il bianco sotto,
dove ognuno
tiene stretta una dedizione che non so

è questo  questo è il brivido nella ruga precoce
dentro un cielo sfilacciato

Le strade lo sanno e si sono
predisposte in obliquo.
Lasciano che sia lento lo scivolare,
una frana a valle dove la cenere copre i resti
con la pietà  di un dio più grande .

questa la fedeltà  di chi cerca un piatto,
la casa e il davanzale per i gerani

Un battito sale, entra nei muri,
arriva sino al terzo livello in verticale
sotto.
Si muore bene, dici, coltivandosi
con attenzione come un fiore piccolo
nel suo vaso.

è questa la gioia  balzo dentro la specie
dove lo sanno le cellule, i rami e i figli

Ai pochi

I.

Anche oggi il sole ha aperto il cielo
e dato forma alla collina,
il sopra e il sotto, il mondo davanti.

Ieri è stato tutto un lavorìo
di tagli e incastri
nel fondo del baule  la vita,
un farsi estate e aspettare che conduca il passo.

Nella fatica del paesaggio resta
un bianco ostinato e la fuga verso est
dove cresce il tempo primo
dell’invocazione  un segno a puntasecca
come se infinito.

II.

Resta una fedeltà  ai pochi
a fare il perimetro e un giardino selvatico
prima del bosco, oscuro quanto quello.

La strada  la strada è rossa,
dritta verso l’infanzia, dove eri sempre stato.

Non sapresti dire se era vero
quel tanto girare di spalle,
non sai trovare il nome un piega del labbro
dove la foce attende il sangue,
rosso come un’acqua che viene
e slitta, vedi s’avvicina

III.

Il sorriso copre l’assenza dei volti,
non tirare le somme,
non sarà  un numero a dire la gioia,
un azzardo nel bianco.
L’addio improvviso, come il freddo.

Resta un patto senza abbreviazione
la tua storia, una memoria.
Un bordo dentro gli occhi.

Solo nel taglio esatto
a volte riposo

Città  in sotterranea

I.

Sotto, proprio qui sotto il metallo
sutura la pelle  gli strati non riparano
dal freddo.

La città   un disegno di strade
a perdere,
senza nulla che mondi dal nero
dentro gli occhi.
Non la resa delle bestie a primavera,
non la terra aperta dal vomere,
la terra tagliata tra le mani.
Qui sotto non c’è l’ombra
a fare i corpi meno soli, vedi?
batte il ritmo di un’infanzia
rubata
con il gesto semplice che strazia.

II.

Dov’è la parola?
La radice selvatica che unisce
il tronco con le mani,
la punta al taglio nel mio fianco
e fa una linea esatta  solo per metà .
Una dolcezza dentro il bianco
per ogni volta che perdiamo
l’abbraccio.

III.

Fuori resistono i gerani al davanzale,
l’edera al cancello,
esistenze mai cresciute nella gioia,
mai venute alla sfida
di un amore.

Tengono la casa, la tengono dove
il giorno è polvere e l’occhio
non decifra
la legge nelle stagioni.

Qualcuno prega   la pietà ,
senza saperla, senza averla mai avuta.
E’ un vizio la pietà ,
una crepa  nel battito cardiaco
prima che la lama dica il male.

IV.

Sotto, qui sotto la partenza è
viaggio nella specie  perdersi
di cunicoli e ombre nella pancia di Milano
dove dici  mare, quel sogno
nel cuscino.

Sotto si agita un’acqua gonfia
sotto il cemento, dentro i navigli
interrati come  una serpe che non si vuole
per vicina
e sale – vedi? adesso sale l’acqua.
Arriva sino al cielo.

Come tutti i bravi poeti, quelli veri, direbbe Elio Pecora, Chiara De Luca fa molto per gli altri, lo fa come critico letterario acuto e mai freddo, ma anche come amante, della cultura, della sofia, dell’altro da sè.

Non mancate di visitare il suo sito Furioso Bene, che è accessibile dal link alla sinistra di chi legge questa pagina, e godete fino in fondo della poesia di Chiara, una poesia che germina nel buio, fiorisce dentro i nostri silenzi interiori, nel nostro orecchio continua a risuonare come il mare che ci rammenta di sè nei padiglioni delle conchiglie spiaggiate…

Da I grani del buio, inedito

àˆ un campo ferito la storia di ciascuno
sentieri infiniti si aprono ai confini
selci sono pietre miliari di domande
sabbia morbida ad accogliere le orme,
in un proliferare dissennato di stagioni.
Puoi entrare di tallone, o più leggero
lasciando tra le dita scivolare i grani,
di piatto calpestare l’erba o consentire
che disteso a croce ridisegni il tuo profilo,
strappare vorace frutti acerbi o avere cura
di arbusti che crescano in tronchi da scalare…
Lei sulla sua terra incoronò un assoluto
sovrano conferendogli potere,
di vita, di morte,
o di capire.

Stipiti acuti di voci negli anni
spuntati sul loro cammino
confusero al buio il disegno
disfecero i tratti, sfumarono i toni
d’un mistero venuto alla luce volgare.
Lei lo portava nel ventre racchiuso
come un uccello straziato,
strappate le ali vibravano ancora
nella terra arrossata sul fiume…

Muove le gambe di bimba e procede
a tentoni nel grigio.
Irrigidite dal freddo
le ciglia imbiancate dimezzano il buio.
Muove le gambe più forte
ritmando il variare del cuore,
il fiato che la precede di poco
ampio si riapre al passaggio.
Degli alberi resta agli occhi la base
in alto le braccia in un tuffo al contrario
nella calma inquieta del cielo in bonaccia.
Onde di vento vorrebbero alzarsi
stracciare il velo, dissipare il gelo.

Lei muove le gambe di bimba e procede.

Lui prese a scavare battendo impazzito
avrebbe voluto squarciarle
rabbioso la gabbia del petto
a colpi violenti di becco.
Sbarre di costole inclinarono molli,
non cedette la porta del ventre.
Le ali, le ali fluttuavano a pena.
Lei aveva indossato il sorriso
schivando punte taglienti di voci
a rimestare fango infuocato.

Muove le gambe di bimba e procede
si lascia avvolgere dentro le pieghe
di cielo grigio disceso che aperto
accondiscende al passaggio.
Nebbia potrebbe partorire ogni cosa.
Si apre lo spasmo in condensa di acque,
il fiato disegna profili di mani,
nasce in sordina la sera sporcata
scrivendo sul corpo troppo in fretta la vita.
Lei sa che sua madre l’attende nel freddo
avvolta dentro un cappotto
nell’auto che nebbia rilascia
ogni volta a sorpresa al ritorno.

Aveva indossato un silenzio attillato
custodendo il cuore nella distanza
lasciava che il tempo le riscrivesse
un corpo che nessuno avesse sfogliato.
Avrebbe voluto lavare la pelle,
versare i ricordi nel buio,
avere sete di nuovo,
bere alla sorgente pura
d’una profonda fonte futura.
Essere letta dalla fine al principio,
saltando di pagina in pagina
da un capitolo all’altro segnando
a mano note sui lati
negli spazi rimasti intentati,
geometrie di parole non ancora tracciate.
Qualcuno che con le mani d’un cieco
sul braille del passato si lasciasse guidare
ad aprire nel centro con gesto sacrale,
sentisse la carta,

la pelle e il suo odore.

Abbiamo aperto i boccaporti del buio
a farci caldo solo di pensiero,
entra freddo nelle parole
nudate del senso fino al silenzio.
La mano me la strappi di mano
mi chiudi in un angolo e torni
a forzare il fiume dentro un bicchiere.
Faccio pressione sulle pareti
di vetro scompongo frantumi:
acqua si divincola, e cocci.

I grani del buio sono mille
occhi chiusi che prolungano
la mente ad osservarsi nel tramonto.
Ci salvano le scene della fine
sotto lo spergiuro delle assenze,
odi si cibano d’attese
allo scongiurarsi dei ritorni.
Volute di giorni circoscritti
nell’andirivieni delle notti,
ascoltale piangersi di gocce
mani di cielo sparse in palmi
sui vetri a disegnare polpastrelli
nell’immaginazione di bambini,
quando si spuntava come fiori
da sotto le coperte a festeggiare
l’insolvenza del male il capolino
d’un raggio tra le assi lievemente
discoste degli infissi alla finestra,

e per disattenzione un ventre d’ala.

Snocciolo
come un rosario le nocche,
li vedi i sentieri che abbiamo
lasciato la ghiaia che scricchiola
sotto la pelle tornata
insensibile al taglio
profondo dei giorni.
Fasci di canne ingrossate
sembrano aver prosciugato
il vanto guerriero del fiume.
Blocchiamo le zampe sottili
in corsa d’un lampo e due anni
d’acciaio in ostacoli
ci hanno spezzato i ginocchi.
Il tuo nome è un prisma infinito
riverbera sillabe che ricombino
a chiamarti, e ogni cosa.

Ci vorrei stanotte ritornati
animali prima del diluvio,
lasciarci il coraggio di un approdo
sicuri incastonare la prua della nave
nella sconosciuta baia del vissuto.
Raccogli naufrago nel vento il mio sbandare
agitarsi di mani appese a rami emersi,
appuntando gli occhi brancolanti ad una cima.
Perché la pelle nuda da sola non riscalda,
avvolgersi del manto generoso dell’infanzia
accovacciati in fondo a una tana condannata
dove il gioco lento è scivolato nel massacro
riapriamo nella carne cicatrici per leccare

animali prima del diluvio.

Ha slarghi di sonno l’incedere del giorno
impastando notturno la farina della resa,
in alto si schianta il corpo d’un lampione
profila nel nada la testa luminosa,
passi sono spari di silenzio nel viavai
d’auto in branco nel recinto delle strade,
fughe di guardrail finiscono nel ventre
di colline disadorne all’altare della resa.
Avvolti di vibrante solitudine ferina
abbiamo volto gli occhi di miseria nel passato
denocciolato il senso alla polpa del futuro,
abbiamo indurito lo sguardo contro il muro,
ceppi spezzati impedivano l’andare
contratto allo spiraglio dove

un fiore stringe, incapace a risalire.

A sbranarci il cuore sono state
le bocche voraci della fame,
le hai viste inesauste masticare
sazie schiudersi al silenzio.
Adesso è pienamente che ti parlo,
scivolo le mani istupidite
nella gola aperta del dolore
e stretto tra le dita non è bianco
il pane spezzato del ricordo.

Perfino aprire gli occhi è diventato naturale,
vestirsi, prepararsi, anche il dolore
non infuria in gorghi nelle tempie
non preme in gola o sotto il velo
degli occhi che indosso per uscire.
Falda sotterranea scorre quieto
sottopelle, non asseta.
Adesso sono io a chiedere
d’essere salvata.

                                           a Carla

Lo vedi, adesso, il mezzogiorno,
lo scottare imprevisto della luce
sullo scudo delle palpebre assorbite
dalla notte, siamo noi, quell’ombra
che al fianco scivolando ci accompagna
fotogramma fissato nell’inizio
agli occhi di chi ha perso l’avanzare
nell’impercettibile assommarsi dei colori,
mentre la pellicola si è svolta
sul fondo del silenzio di una stanza.
Al rinominarsi dell’estate con gli amici
d’un tempo estranea la guardiamo
nel variare della sera ci voltiamo
un’ultima volta per vederla

ombra tra ombre seminata.

vi chiedo scusa per la lunga assenza, semplicemente dovuta ad una vita molto “trafficata”, tra bimbi, lavoro, famiglia, e poesia…

Per inaugurare un nuovo corso, spero ancora più dinamico, mi permetto di parteciparvi la pubblicazione del mio libro “Passaggi di Amore” per i tipi delle Edizioni della Meridiana di Firenze, ed a cura del Premio Sandro Penna.

E’ un lavoro sentito, spero potrete condividerlo con me.

Infine dei ringraziamenti davvero sinceri:

Ad Elio Pecora per la sua prefazione così accurata che onora il mio lavoro e certamente lo supera nel suo valore.

Al comitato tutto del Premio Sandro Penna ed all’amministrazione di Città  della Pieve, che con lavoro alacre, passione e dedizione, fan di questo evento una cosa viva, un’occasione rara di incontro ed amicizia, di reciproco accrescimento. 

All’editore Andrea Ulivi, per il mirabile oggetto-libro nel quale ha contenuto la mia poesia, e soprattutto per la bellissima foto di copertina di cui è autore,  per l’onore che mi ha fatto nel volerla intitolare in relazione al titolo del libro. 

E grazie a tutti coloro che vorranno leggere questo mio lavoro e magari parteciparmi le proprie preziose impressioni.

A presto!

 I

Io mi riparo in braccialetti di legno

mi proteggo con collane di pietra

perchè la terra possiede verità .

Io chiedo ogni cosa alla terra,

terra grassa e nera concimata dalle bufale

terra rossa e polverosa radicata di olivi.

E la trattengo nelle vene, la custodisco

nella cavità  delle gote, nei fossati degli occhi.

La risposta naturale e la terra.

Terra che siamo, e alla terra

II

Si piange soprattutto di domenica

davanti a certe palme altissime

che sbandierano al vento del golfo dita verdi

                                                    fiammanti 

Ci si piega

accosciati di lato, a piedi nudi

sul pavimento di scaglie miste,

freddo, delle case in affitto

che ritenevo seriamente -e raccontavo-

contenesse alcuni diamanti ed altre gemme,

e si vedeva bene da quei luccichii.

Organizzavo tutti gli altri bambini del palazzo,

le loro piccole teste ben pettinate.

Preparavo spedizioni, scavi…

III

Se chiedevo il verde, qui gli occhi si possono

                                                           saziare.

E’ la montagna, a volte.

Mi pare possa stringermi non farmi andare oltre,

- se volessi andare- a ricordarmi che questa sono io.

Che il paradiso è sempre avanti ancora.

Un desiderio mai dissetato di una felicità  mondiale.

Poi universale.